On a mangé les mots !

On a mangé les mots.

Il y a quelques temps maintenant que les assiettes sont vides et que les mots n’ont plus de sens. On a vidé les arômes, on a édulcoré les étymologies. Vaporisé à grand coup de bouilloire des subjonctifs et des impératifs. Le conditionnel prédomine. Il domine avant que la parole ne se sente soumise.

On a mangé les mots. Depuis longtemps il n’y a que le crissement des couverts sous des dents longues. L’émail se creuse, et il n’y a plus de couleur. On a mangé les mots.

On est un con, et les cons ne s’instruisent pas. On nous a mangé nos mots, et on ne s’entend plus. On s’écrit dessus mais les voix sont vides et les mots absents.

On oublie qu’on pouvait se dire les choses, on a oublié que c’était possible. Si bien que le novlangue nous assaille. À trop légitimer les cris, on a censuré les maux. Plus personne ne sait le vocabulaire, son histoire.

On nous a avalé les mots, de lettres en lettres, de chiffres en chiffres. Des sigles étranges nous barrent la route de la pensée. Les langues ne se délient plus et les arguments se délitent. La pensée tapine, les vers se font des croches-pattes. L’empreinte de la chute sur le sol ne s’encre plus. Sur les ports, les mouchoirs blancs sont des tracts transparents, ils claquent dans l’air, mais plus aucun impact sur nos lunettes noires.

On a mangé nos mots, bandé les yeux, fourré les oreilles. Dindon d’une farce vicieuse, cochon écœuré d’une pomme empoisonnée. Un hachis mixé de gâchis d’opportunité te vomit aux écrans sans écrins. Ton verre se vide dans ta gorge pleine, trop occupé à mâcher l’air brassé qui ne change pas tes idées. Tu ne parles plus, tu rumines. Et tu regardes passer les trains. Sans te rappeler de ce qu’ils étaient plein.

À quand l’indigestion, l’indignation, l’histoire des histoires.

À quand le pouvoir aux mots ?

Mademoiselle Louve éteint la télé et va s’isoloir plus loin.

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