« Et toi, t’écris quoi? » #5

L’air flou, derrière des lunettes trop grandes pour son petit regard du petit nouveau, verre en plastique à peine rempli d’un rouge aux allures trop ambitieuses pour lui, pour une simple soirée d’anniversaire, il se penche à ton épaule, la confidence outrageuse. « Et toi, qu’est-ce que tu écris? »
La question inattendue te désarçonne, t’harponne les tripes et te désarme de ton verre en plastique à peine vidé de son sirop pêche.
 .
« Moi? »
 .
 Réponse stupide, geignarde et gamine qui te fait perdre un peu de contenance, mais qui te fait gagner du temps.
.
« Rien. Rien d’intéressant. Rien de remarquable.
-Ah ouais? T’es juste la maman quoi. Tu fais le master déléguée en gros. Pas très étonnant je dirais.
.
Réponse arrogante, qui fait prendre un peu de contenance, mais qui lui fait perdre beaucoup d’estime.
.
-L’an dernier j’ai écrit du théâtre. Je fais pas dans le visuel, le plastique ou le graphique. J’aime créer des personnages à partir de sentiments. Et les pousser au bout.
-À bout, on dit, non?
-Oui aussi, à bout, au bout,  au bord du ravin. »
.
Tu as comme une subite envie qu’on te pousse de là. Alors tu finis ton sirop.
Tu souris à peine derrière le chapeau qu’on t’a prêté, qui te donne un air de Robin Hood.
Tu te caches derrière ton énième capuchon de politesse.
Et tu t’en vas.
.
Le lendemain, aveuglée par l’angoisse et le rayon de soleil automnal, tu ne peux plus lire, ni écrire.
(Tu voudrais pourtant finir le roman que l’on t’a gentiment proposé)
Tu te plonges à clavier perdu dans un autre monde où tout n’est rien d’autre que temps après temps.
Sorts après sorts.
Musique épique branchée à ton esprit.
Tu laisses le temps se défaire de tes nœuds au ventre, à la gorge.
Tes rêves sans fondements qui s’écroulent.
.
*
.
Mademoiselle Louve se justifiait beaucoup.
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