imposture ?

Un an et demi que je suis en poste CDI, conseillère de vente sur un contrat 29 à 38h par semaine. Je tiens un petit carnet, avec des citations, des anecdotes et des pensées sur ce qu’imprime ce travail en moi, dans ma philosophie, dans ma physiologie… Cela tient sur une ou deux minuscules pages.

On me dit, parfois, que ne pas pouvoir écrire en travaillant, c’est assez évident. Et j’entends excusable. Car je me sens fautive. Comme si je passais à côté de moi-même.
Ce qui joue, c’est le temps. Le temps que l’on donne et qu’on nous prend.
Je prends plus que je donne. Je prends dans les séries, les films et la musique. Parfois dans les livres, mais me retrouver confronter à l’écriture, quelle qu’elle soit, me donne la nausée ou l’envie de dormir.

Avant, je pensais qu’écrire, c’était donner, et prendre. Tout à la fois. J’étais ignorante du travail. Du travail qui définit l’humain dans sa société. Ecrire, c’est faire. Et quand on fait déjà 6 à 9h par jour, il reste peu de faire pour écrire.

Et parfois, il survient, en plus, en bonus. Coup de bol. Coup de chance. Regain d’énergie.

J’ai toujours peur d’abandonner l’écriture. Ou plutôt, que l’écriture m’abandonne.
Mais non. Si je me donne quelques jours de vacances, dont au moins où je suis confrontée à moi-même (transport long, type avion ou train. Page blanche avec café et musique, et aucune connexion internet), j’écris de nouveau. Cela surgit, comme une reprise d’oxygène après un long temps d’apnée sociale et bancale.

Alors quoi, si, finalement je suis une vraie écrivaine ? Donc oui, j’écris, c’est là, en moi, cela dort, et cela veille.

*

Mademoiselle Louve

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